Llevas la cicatriz puesta donde el mundo posa primero los ojos. Quirón, ese punto donde la herida se hizo maestra, cae sobre el grado exacto del horizonte que asciende en tu carta, y entre lo que un día te abrió en canal y la manera en que cruzas el umbral no queda ni un palmo de distancia. Quien te ve llegar capta algo tierno y tocado a la vez, una marca vieja que no tapas porque ya es tu piel de contacto. Apareces con esa cojera tan tuya, ese leve ladeo del paso, y resulta que es justo ella la que afloja al otro, la que le permite soltar la entereza fingida y mostrarse como viene.