Quirón, ese punto donde el dolor se hizo maestro, se cruza de costado con el Nodo Sur, ese eje calculado que marca el suelo familiar que te toca soltar y no un astro con cuerpo. Noventa grados los traban en cruz: justo cuando repites el gesto de siempre, la cicatriz se gira y te tuerce el movimiento. La parte que se aferra a lo conocido y la que aún escuece muelen una contra otra, sin encajar. Cada vez que vuelves a la vieja costumbre, le rascas la costra a la herida. Pero de ese forcejeo, a fuerza de rozar, sale el día en que sueltas el suelo gastado y dejas de hurgar. En la casa donde se traban, sanar empieza cuando dejas de repetirte.